X

Ooo!

Tak więc wchodzę ostatnio na backstage do bardzo znanego klubu i ktoś z obsługi pozwolił sobie zaserwować nam awokado z pestką.

I myślę sobie o nie, nie, nie kochany, nie, nie. Jestem jakby znany?

Ha, ha, ha, ha!

Dziesiąty raz suko! Bijcie Chris Carson. O!

Życie to gówno z lawendą, coś niczym zapach w toi toia.

Ludzkość pędzi przed siebie za kółkiem Hanka Mostowiak. W hip-hopie liczy się prawda.

Ej, sram na poziom, albo przy mnie cipki tak mokną, że robię rap dla powodzian.

Podobno Słoń nie ma taktu i jest okropnie ohydny.

Styl tak straszny, że biegniesz matce z powrotem do pizdy. Na płytach robię podpity. Wiesz skąd mam ziomuś flamastry?

Napełniam je krwią pacjentów z oddziału chorób zakaźnych.

Z dala od branży masz tu dziesiątą płytę. Kiedyś słyszałem ich żale, że głowy dzieciom po ryju.

I wiesz co dzisiaj jest miłe?

Te same szczony co kiedyś, teraz dorosły i widzę, jak drą mordy spod sceny. Jebać ich przemysł, nie będę karmić nadzianych butów.

Jebać ich radia i TV. Jebać ich kanały YouTube. Fryderyki mam w chuju.

Nagroda warta stolec. Chopin widząc tą farcę, nakurwia salta w grobie. Taka jest prawda.

Ziomek stale mnie zalewa odór. Muzyka to nie wyścigi, więc kładę pałę na podium.

Wielu wydawców was strucha, by liczyć kasę na boczku.

To oni potrzebują nas kurwa, a nie na odwrót. A! Niosę swoje proroctwo niczym Ezechiel.

Dziesiąta płyta z rzędu pełna bezeceństw. Nadal se lecę własnym torem jak bobslej.

Ludzie z inwalidzkich wózków wstają, żeby dać głośniej. Dziesiąty raz wchodzę na salon jak król.

Dziesiąty raz możesz skoczyć mi na chuj.

Nadal czuję głód, chociaż pierdzę za dwóch.

Dziesiąty raz wchodzę na salon jak król. Dziesiąty raz możesz skoczyć mi na chuj.

Nadal czuję głód, chociaż pierdzę za dwóch.

Zostać raperem dzisiaj łatwiej jest niż okraść trupa.

Rzucaj słowami typu moli albo ostra suka. Wypożycz Gucci na klip. To serio prosta fucha.

Wystarczy pchać się na afisz i trochę possać fiuta. Haha. Ubarwiam płyty niczym Kossak płótna.

Jak ja mnie możesz zapierdalać w ciuchach z mopsa, kumasz?

Chuj w odbiorców, którzy wolą słuchać poprap, kurwa, bo nie wyczują gówna, choćby mieli nozdrza w dupach. Ej!

To czwarte solo, dziesięć płyt dekalog. Czerwony rum śmieje się ci prosto w ryj.

Siemano! Niezmiennie cisnę z branżą. Wbijam jej siekierę w twarz.

Zjadłem już tyle karier, że nigdy nie będę na czczo. Cham to gówno niczym żuk gnojnik.

To Bóg wojny. Ci wielcy znawcy przy mnie czują ból po tych takich stool.

Odbyt wciąż nie lubią Wojtka te kurwy.

Jestem niebezpieczny jak kichanie podczas biegunki. Bez grup i klakierów, którzy klepią po plecach.

Bez wazeliniarstwa BDS to forteca. To moja golden era.

Wyciągnij morał z tej zwrotki i przygotuj się na złoty deszcz po raz dziesiąty. O! Dziesiąty raz wchodzę na salon jak król.

Dziesiąty raz możesz skoczyć mi na chuj.

Nadal czuję głód, chociaż pierdzę za dwóch.

Dziesiąty raz wchodzę na salon jak król. Dziesiąty raz możesz skoczyć mi na chuj.

Nadal czuję głód, chociaż pierdzę za dwóch.