Konnichiwa

Jadę na czele niczym Czyngis-chan. Moim celem jest posłanie wszystkich w piach.

Do dziś mam marzenie, żeby zniszczyć świat. Mam Kal-El w dowodzie i skillsy z gwiazd.

Kłos jak szpilki mam, czuję głód, stale grają kiszki marsz.

Wpadam w dziki szał, będę gryźć, ić, grać. Płynę rzeką purpury wśród kwistych fal.

Robię lifting, ostrze, klingi w twarz, więc krzycz jak pis do szybu windy wpadł.

Chore myśli wyplozają pizdy z ciał. Jestem dziwny, uszyję z twojej dziwki płaszcz.

Na każdą z waszych intryg sram, nagrobkiem sceny robię kickflip, sprawdź!

Fryci na chama pcham kinty, pał. Peter North flow, big dick style. Styl jak Tracy to zwykły cham.

Nie ma takiej liczby, ile wyzwień znam. Gardzę raperami, którym bliski płacz.

Z nas się nie mogę domyć świnki z jaja, a ty zbawisz mnie niczym Flip i Flap.

Nie istniejesz jak pełen skład Linkin Park. Ja jak Pink Mill mam z tej gry kwit i hype.

Na słuchawkach Misty Kali jest big style.

Szybko wciśnę start. Nie ma opcji, by mi silnik zgasł.

Twarz znajduje muszkę, mam czysty strzał. To negatywny rap robi klik, klik, blał!

Klik, klik, robię klik, klik.

Robię klik, klik.

Robię klik, klik, blał!

Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, o! Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, o!

Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać.

Rap dla mnie to życie, dla ciebie to cosplay.

I bez wazeliny wciąż robimy hajs.

Znów stoję w kabinie w posoce do kostek i wbijam się pod kosz jak Kobe i Shaq.

Z tej strony nawija zepsuty pod rozstęp. Krzywisz się, jakby wiał w oczy ci piach.

Mam własną parafię, gdzie jestem proboszczem.

Wokal jak Freddy znów goni ich w snach. Brudne podziemia są dla mnie domowstwem.

Nie liczy ktokolwiek fory ci da. Te kurwy hurtowo trafiają pod ostrze. Apokalipsa, koniec i łaa!

Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, o!

Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, o!

Jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać, jebać ich, jebać.

Z

Czerwony

Róg! Braindead Familia, dwa tysiące sto czterdzieści osiem.

Śmieciu, bicie Chris Carson. Możesz pysk zamknąć?